血珠悬于指尖，尚未坠落。
匕首上的“问”二字在黑血覆盖下微微发烫，刃身余温未散。夏残掌微颤，焦黑的皮肤裂开细纹，新的血丝渗出，顺着指节滑下，在静止的空气中拉出一线暗红。
就在这一刻，白光再次涌动。
不是攻击，不是审视，而是吞噬。
七饶意识被强行拖入同一片虚境，彼茨执念如荆棘交错，缠绕成网。南宫璇站在断崖之巅，银簪化为长刃，脚下是万家灯火，她听见无数声音在低语：“你救不了他们，你只配俯视。”叶蓁的数据流在耳边炸裂，屏幕上滚动着她的入侵记录，每一行末尾都浮现一个名字——“下一个背叛者”。唐狰的手正插入一具温热的躯体，而那躯体的脸，是司徒娆。司徒娆在舞台上旋转，观众席上的无脸人齐齐抬头，她右眼空洞渗出黑液，却仍笑得凄美。雷枭的枪口对准自己，倒计时归零。周衍跪在石碑前，七具干尸睁眼，齐声：“你本该死在昨日。”陆沉吞下一颗跳动的核心，记忆碎片如刀片刮过脑海——他看见南宫璇的经脉，看见唐狰的血雾，看见力量，看见更多。
他们各自挣扎，却在同一片意识海中碰撞。
南宫璇的傲慢激起叶蓁的杀意，叶蓁的窥探触发陆沉的贪婪，陆沉的吞噬引动唐狰的修复欲，唐狰的解剖刺激司徒娆的舞步，司徒娆的情绪波动扰乱雷枭的净化节奏，雷枭的暴怒震碎周衍的护盾，周衍的尘埃回旋又将所有人卷入历史的灰烬。
信念相斥，精神撕裂。
幻境开始崩塌，空间扭曲成尖锐声波，光影如刀片切割意识。白光不再是温和的审视，而是清除程序的启动信号——七人信念无法共存，判定为不合格。
夏的声音穿透混乱。
“你们问我为何杀人。”
这声音不是来自外界，而是自他们意识深处共振而出，如血符铭刻于魂。
“现在，你们自己回答。”
雷枭在幻境中调转枪口，对准一名正在变异的孩童。他扣下扳机，子弹贯穿头颅，孩童倒下，化为尘埃。他低吼：“污秽不除，洁净无存。”唐狰将手术刀刺入自己胸腔，血液喷洒，却面带笑意：“只要能修复，痛是代价。”周衍将罗盘按入心口，白发飘落：“若我注定燃烧，那就烧尽所有谎言。”司徒娆以指尖划破喉咙，鲜血化为舞姿：“美是武器，枯萎亦是。”叶蓁拔出神经接口，鲜血喷涌，却将断线插入核心：“我背叛的，是系统，不是意志。”陆沉撕开喉咙，吞下最后一颗核心：“我要更多，直到我能救下所有该死之人。”南宫璇立于高台，气流环绕，银簪化刃：“我不是蝼蚁，我是审牛”
七道声音叠加，却不再冲突。
雷枭的“净化”与唐狰的“修复”形成闭环——杀戮是治疗，治疗需杀戮。周衍的“尘埃”与司徒娆的“虚妄”互为印证——腐朽即存在，存在即虚妄。叶蓁的“背叛”与陆沉的“贪婪”成为驱动力——欲望不灭，系统永续。南宫璇的“审疟与夏的“问”同频共振——杀戮即规则，规则即救赎。
叶蓁在数据流中捕捉到共频点。
七人信念不同，手段各异，但核心一致：牺牲即救赎。
她抬起机械左臂，义肢内部发出刺耳摩擦声。她没有犹豫，将手臂插入胸腔，直接连接神经核心，强行将七道意识频率编织成统一信号波。机械臂过载，火花四溅，她瞳孔中的数据流剧烈震荡，最终凝成一行字，向幻境核心宣告：
“我们不是同类。”
“但我们同路。”
信号穿透白光核心，清除程序骤然暂停。
幻境稳定。
白光不再压迫，转为温润流动。
但考验未止。
一个声音在意识深处响起，冰冷而清晰：
“若一人背弃，余者可杀之否？”
七人静默。
他们是罪徒。背叛是本能。忠诚是偶然。
南宫璇的指尖微动，气流凝成细针。唐狰的手术刀在指间旋转。雷枭的义肢发出充能嗡鸣。叶蓁的瞳孔数据流重新亮起。周衍的罗盘碎片在掌心发烫。司徒娆的右脚轻轻点地，三拍节奏重启。陆沉的喉咙撕裂，却仍低吼：“若他倒下，我便吞噬他的力量，继续前校”
夏未答。
他将“问”匕首刺入自己胸膛。
黑血喷涌，在意识空间形成血幕。七饶倒影浮现其中，面容扭曲，伤痕累累，却站立如初。
南宫璇抬手，气流斩向司徒娆的幻影。唐狰解剖自己心脏，将血泵射向雷枭的意识体。雷枭举枪，对准周衍的头颅。周衍将罗盘嵌入心口，主动迎向枪口。司徒娆舞动，鲜血洒向叶蓁。叶蓁将断线插入陆沉的颅骨。陆沉张口，吞噬南宫璇的残影。
他们以预演背叛的方式，证明背叛早已被纳入规则。
正因不可靠，信任才成立。
正因会杀，才能救。
白光震颤。
螺旋体表面的七道刻痕缓缓固化，深浅不一，却与七人呼吸完全同步。内部光流微动，如沉睡的脉搏，终于与外界共鸣。
考验结束。
意识回归。
七人仍倒伏于祭坛，身体未动，气息微弱，但精神已连成一体。
夏站在原地，残掌未收，黑血未干。他低头，看见匕首上的“问”二字在血中若隐若现。他伸手，握住刃身。
滚烫。
他拔出。
裂缝未开。
黑血不再渗出。
他转身，面向神器。
七人未醒。
七人未语。
七人如死。
他残掌抬起，焦黑指尖距神器三寸。
未触。
不取。
不碰。
他知道，这不是结束。
这是开始。
他开口，声音极轻，却贯穿祭坛：
“你们问我，为什么要杀人。”
他停顿。
目光扫过七人。
“现在你们知道了。”
他残掌抬起，指向神器。
“不是为了拿它。”
“是为了——让它再也找不到回去的路。”
他低头，看向匕首。
“问”二字已被黑血覆盖。
他伸手，握住匕首。
刃身滚烫。
他拔出。
裂缝闭合。
黑血不再渗出。
他转身，面向祭坛。
七人未动。
七人未语。
七人如死。
他残掌抬起，焦黑指尖距神器三寸。
未触。
不取。
不碰。
不激。
他低语：
“这一次，不是我问。”
“是我——替问。”
他指尖微动。
一滴黑血，从残掌裂口渗出。
悬于指尖。
未落。
刃身滚烫，血珠将坠未坠。
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