图书馆的木门被秋风推开时，林笑薇正对着星藤的新叶出神。那些叶片不再是单纯的绿色，而是染上了秋枫的橙红、银杏的金黄，像把四季的色彩都揉进了脉络里。徐默抱着一个木箱走进来，里面装着市民们送来的星藤相关物件——有孩子画的光带涂鸦，有老人绣的星藤纹样，还有一枚用星藤果实壳做的书签。
“纪念馆要扩建了，”徐默拿起那枚书签，上面刻着“春生夏长，秋收冬藏”，“李教授，这是星藤在告诉我们，它的守护不是一时的，而是要跟着城市的四季流转。”他调出气象监测数据，七处生长点的光带强度正随着昼夜温差变化，清晨和黄昏时最亮，正午反而柔和，像在遵循自然的节律。
两人赶到石阵纪念馆时，工人们正在搭建四季主题的展廊。“东边的展柜放春的故事，”馆长指着设计图，“放那本‘春的日记’和星藤种子；南边放夏的记忆，摆文台的观测记录和光蝶标本；西边是秋的收获，陈列共生果壳做的手工艺品；北边是冬的沉淀，展示历代守护者的笔记。”
一位戴眼镜的姑娘正在给展柜贴标签，她手里的笔记本上，画满了星藤在不同季节的形态。“我是学植物学的，”姑娘笑着，“发现星藤的叶片会跟着节气变化——清明时长出锯齿边，夏至时边缘变圆，霜降时会泛起白霜似的光粒。”她翻开相册，里面有张照片：冬至那，图书馆的星藤光带在雪地上拼出“安”字。
这时，老城区传来消息：古井旁的星藤根系结出了一串透明的浆果，浆果里封存着不同季节的景象——有春的细雨、夏的蝉鸣、秋的落叶、冬的飘雪。街坊们排着队来观看，有人这是星藤在记录城市的四季，有人这是在邀请大家赴一场跨年之约。
徐默突然注意到浆果的排列规律，恰好与老黄历上的二十四节气对应。“它在提醒我们，守护也需要顺应时节，”他指着其中一颗封存着雪的浆果，“冬要让星藤休养生息，不能过度采集能量。”黑衣人发来的能源监测图也印证了这一点——冬季星藤的能量输出会自动降低三成，开春后才逐渐回升。
钟表铺的老人带着修了一半的座钟来到纪念馆，钟摆的造型是缠绕着星藤的藤蔓。“这是给明年春分准备的，”老洒试着钟摆，“到时候让全城的钟表都跟着星藤的光带走时，让每个人都能听见四季的节奏。”他从口袋里掏出一张泛黄的纸，是五十年前的星藤生长记录，上面的笔迹与“春的日记”有着微妙的相似。
“原来初代守护者的后人，一直生活在老城区，”林笑薇看着纸上的签名，突然明白为什么“春的日记”会出现在图书馆，“是时光让这份传承，绕了个温柔的圈。”她将纸页轻轻放进冬季展柜，与黑衣人父亲的笔记并排摆放，两本跨越百年的记录，在光带的照射下，字迹竟开始相互呼应。
夜幕降临时，七处生长点的光带染上了秋夜的靛蓝。林笑薇在“春的日记”的封底，贴上了四季展廊的设计图，旁边写道：“星藤教会我们的，从来不止是如何对抗黑暗，更是如何在春种秋收里，守住一份长久的温柔。所谓约定，不是一时的热血，而是年复一年，看着它抽芽、开花、结果、休眠，依然愿意弯腰浇水的坚持。”
图书馆的星藤当晚落下邻一片秋叶，叶片飘落在日记上，留下一道金色的痕迹，像给这个秋，盖了个温柔的邮戳。窗外，光蝶的翅膀上，已经提前印上了初雪的图案，仿佛在预告：冬会来，春也会如约而至，而他们与星藤的约定，将在四季轮回里，永远延续。
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