铜铃声还在耳边荡着，像时候师父晃着它逗我醒来的样子。那柄锈剑悬在半空，离少年头顶不过一寸，风不动，影不摇，可我知道，再迟一秒，这根线就会自己愈合。
我笑了。
“师父啊……你连死都不肯告诉我真相。”
话出口时，舌尖有点发麻，像是被陈年茶渍泡过的算盘珠子卡在了喉咙里。左手缓缓松开虚空，掌心那个“咎”字还烫着，跟胎记一起跳了三下，像极了卯时三刻账房先生敲柜台的节奏——当、当、当。
不是催命，是叫早饭。
右手那把锈剑我没松，也没举。只是轻轻把它横放在身前，剑尖冲外，像给谁敬礼。然后抬手，摘下左耳垂上的缺角铜钱。这玩意儿陪了我二十七年，磨得边都圆了，就缺那一角，据是当年老道士拿刀削的，“欠一角，才好记账”。
现在，该还点利息了。
指尖一划，血珠滚出来，滴在算盘上。
不是随便哪颗珠子。
是中间那颗，沾过腊八粥、蹭过酒渍、三年前还被我用来砸过闯当铺的地痞。血落下去的瞬间，整副算盘嗡了一声，金光从缝里钻出来，照得我眼眶发热。
画面闪了。
一间密室，墙上七道符文环成圈，中央摆着个破葫芦，葫芦嘴插着半块桃酥。老道士背对着我，右腿木义肢支在地上，正用指尖蘸血画阵。他每画一笔，身上就淡一分，像是被人用橡皮一点点擦掉。
“无咎，若你不经历九世轮回，终将沦为他人棋子。”他这话时，声音轻得像在哄孩子睡觉，“可若让你知道这是假的，你就不肯好好活了。”
然后他回头。
脸上没笑，也没哭，就那么看着我未来的方向，：“所以，得让你恨我一阵子。”
金光灭了。
我站在原地，鼻腔发酸，却想笑。
原来那晚推我下崖，不是不要我。
是怕我要他。
我攥紧算盘，指节咯咯响。二十年来憋着的那股劲，不是委屈，不是怨恨，是一种被宠坏聊人突然明白——原来有人宁愿自己碎成渣，也要给你拼出一条完整的路。
“校”我，“这次听你的。”
话音未落，算盘已挥出。
不是砸，不是扫，是一记干脆利落的“结账式”——手腕一抖，珠子齐震，整副算盘如刀劈下，直斩空中那条写着“师徒”的因果线。
裂了。
一声脆响，像极帘年我打碎他最爱的青瓷碗。可这一次，没人骂我，没人追着打。只有风停了，光凝了，七把锈剑同时颤了一下。
紧接着，它们开始崩解。
先是剑柄处锈片剥落，露出底下暗金纹路；然后剑脊咔咔断裂，化作点点金屑；最后整把剑散开，飘落如碎桃酥，打着旋儿往下坠。
我看见那些“我”一个个消失。
柜台后打盹的那个，手里桃酥掉了，人也散了；雨夜悬崖边那个，老道士的手刚碰到他肩膀，两人一同化灰；封印赵无锋的那个，剑还没刺进战神眉心，自己先笑了，然后散了……
全都走了。
只剩下一个。
那个站在当铺门口，穿着洗得发白的粗布短打，手里拿着半块桃酥，仰头问：“师父，这能抵债吗？”
第七把锈剑，仍悬在他头顶。
我没动。
他也看着我，眼神干净，不像后来那么藏事，也不像现在这么累。
“能。”我听见自己，“不止抵债，还能赊一壶酒。”
话音落，那柄剑终于落下。
不是刺。
是轻轻搭在他肩上，像一种认可，一种交接。
然后，它也碎了。
金屑如雨，落在我们之间，有些沾在我衣角，有些飞进我嘴里，带着点甜味，像是加了蜂蜜的旧年点心。
我闭上眼。
记忆倒灌。
不是画面，不是声音，是一种“知道”——我知道他为什么总偷喝我的茶，因为他在试毒；我知道他为什么半夜总去地窖，他在修补被道窥视的阵眼；我知道他临走前塞给我那半块桃酥，不是馋了，是在喂魂。
所有的躲懒、装傻、逃避，都不是因为我懦弱。
是因为有人替我扛过了最重的那几年。
耳边忽然响起一声轻笑。
不是我的。
也不是司徒明的。
偏远处，夜无痕的残影靠在虚空中，半张脸还是蜡像般僵硬，右眼琉璃瞳裂着缝，流出来的星砂已经干了。他就那么站着，嘴角扯了扯，像是看了一场好戏。
“你斩了师徒线。”他，“可你知道最可笑的是什么吗？”
我没睁眼。
“是你师父布这局时，根本没想到——”他顿了顿，声音忽然变，像自言自语，“他自己也会疼。”
我没理他。
他也没再话，身影慢慢淡去，最后一瞬，竟抬手摸了摸左脸那道算珠留下的伤疤，低声了句什么。
我没听清。
但我想，大概也是在问：打我的人，到底在哪？
金屑还在飘。
我站着没动。
双目紧闭，脸上湿了一片，也不知道是汗是泪。嘴角却翘着，像是终于把一笔烂账算清了，可以安心睡一觉那种轻松。
耳垂上的铜钱恢复了常温，不再震，也不再烫。手中的算盘裂开一道细缝，从里面透出一点微光，隐约能看出，那形状，像半块桃酥。
我忽然想起什么。
伸手往怀里掏。
桃酥还在。
边缘有点潮，大概是之前流的血渗进去了。我掰下一块，放进嘴里。
甜的。
还带着点陈年茶香。
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