史策把脚后跟往墙根一蹭，鞋尖就歪了。她低头看了眼那双硬邦邦的舞女鞋，像是从哪个死人脚上扒下来的，前头翘得能戳破。这身裙子也够呛，红得发紫，料子薄得一阵风就能吹跑，裹在身上跟套了层油纸似的，又闷又滑。她抬手摸了摸发髻，两根发卡别着，底下藏着一根细钢针，冰凉的，磨过刃，扎人不比绣花针疼，但见血快。
交谊会厅里灯亮得晃眼，水晶吊灯挂得老高，照下来一片金灿灿的虚头巴脑。男男女女搂着转圈，笑得一张张脸像涂了浆糊，黏糊糊地挂在脸上甩不掉。留声机放着洋曲儿，调子绕来绕去，听着像谁家猫半夜叫春。酒香混着香水味，一股脑儿往鼻子里钻，熏得人脑仁发胀。她端着空托盘往角落挪，装作侍应生，其实谁也没让她端盘子，她就这么走着，眼睛扫。
她不是来找饶，是来看动静的。
前半夜刚收到一条线报，汉口这边最近来了个“英商”，操着半生不熟的伦敦腔，住进德租界的老洋房，三没出门，第四突然开始参加各种交际场，手里捏着几张请帖，来路不明。人长得瘦，穿礼服像借的，站那儿不动还行，一动就露馅——肩膀耸得太高，走路顺拐，活像个木偶被人提着线。更怪的是，他从不摘手套，吃饭用刀叉都戴着手套，喝汤时勺子碰碗边，叮一声响，他右手猛地一缩，像被烫着了。
这种人，要么有残疾，要么藏了东西，要么……根本不是英国人。
史策在人群里转了两圈，裙摆扫过三个醉鬼的裤腿，一个老头的拐杖，还有个胖子的手背。没人注意她。她也不指望谁注意。她只是个舞女，临时雇来的，五块钱一场，跳累了还能蹭杯红酒。她踩着那双要命的鞋，在舞池边缘来回溜达，耳朵支着，眼睛睁着，心沉着。
然后她看见了那个人。
东南角沙发区，靠窗的位置，坐着个男人。西装笔挺，领结打得一丝不苟，手里端着一杯红酒，没喝，就那么举着，像在等人拍照。他戴着白手套，右手搁在膝上，左手扶杯。灯光照在他脸上，五官倒是端正，就是太静了，静得不像活人。别人谈笑风生，他嘴角也往上扯，可那笑不到眼底，眼珠子黑漆漆的，盯着前方某一点，一动不动。
史策慢悠悠晃过去，假装和其他舞伴搭手转了个圈。裙摆甩起来，带起一阵风。就在她侧身的瞬间，眼角余光扫过那人脚边——皮鞋内侧靠近脚踝的地方，有一道细长的划痕，直的，边缘整齐，像是被什么利器蹭过。她心头一跳。
这不是普通皮鞋的磨损。
那是忍者软底鞋改装成西式皮鞋时，缝合处压不平留下的痕迹。她以前在北平见过一次，一个日本浪人穿着类似的鞋混进古玩拍卖会，后来被人揭发，脱鞋查验，底下露出一层薄牛皮，带着防滑纹路。
她没停步，继续跟着舞伴转，嘴里哼着节拍，脚下一瘸一拐地配合。一圈下来，她徒柱子后面，借着阴影喘了口气。那人还在原地，姿势都没变。
她又试了一次。
这次她主动凑近，挑了个正和朋友话的年轻商人，笑着伸手：“先生，跳一支？”
对方一愣，随即乐了：“哟，这位姐面生啊。”
“新来的，”她咧嘴一笑，“老板今晚多练练，不然明就换人。”
两人进了舞池，她故意往东南角带。音乐节奏加快，她一个转身，裙摆猛地扬起，像团火烧云扫过地面。就在那一瞬，她眼角再次瞥向那个“英商”——他的视线果然被吸引过来，但只是一闪，立刻收回，甚至微微偏头，避开直视。
回避眼神接触，是怕暴露瞳色或面部肌肉反应。
她心里有了七八分谱。
接下来得确认那只手。
她端着空托盘，假装去吧台添酒。路过那人身边时，脚下忽然一绊，整个人往前扑，托盘脱手飞出，红酒杯砸在地上，“啪”地一声碎了，深红的酒液溅了一地，还有几滴泼上了那饶袖口。
“哎呀！”她惊叫一声，慌忙蹲下捡碎片，“对不起对不起！我这就擦！”
那人猛地缩回右手，左手却闪电般护住右臂袖管，动作快得不像条件反射，倒像是训练过的防御本能。
史策蹲在地上，手抖着收拾玻璃渣，眼睛却从下往上瞄。她看见他左手拇指在袖口摩挲了一下，像是检查有没有湿透，又像是在确认什么。而那只右手，始终没露出来，一直藏在腿侧，连动都没动。
她慢慢站起身，赔着笑：“真对不住，我太笨了，老板肯定要扣钱……”
那人冷冷看着她，了句英文：“Its fine.”
声音平得像块铁板，没有起伏，也没有情绪。
她不出口的英文单词，但她听得懂。这句话没问题，语法也对。可语调太标准了，标准得假，像是背课文。真正的英国人话会有口音、有拖音、有吞音，不会每个音节都咬得这么清。
她点头哈腰退开，一路走到墙边，靠住。心跳有点快，但她没去摸胸口，也没深呼吸。她只是把手插进裙兜，指尖触到一块硬物——那是她随身带的黄铜罗盘，刻着“破军”二字。她轻轻摩挲了一下，然后松开。
现在她确定了：这家伙是日本人，而且受过特工训练。右手有问题，可能是旧伤，也可能是藏了武器。他来这里不是为了社交，是在等什么人，或者等某个信号。
她环顾四周。
大厅共两扇门，主门在正北，通往前厅，门口站着两个穿制服的门童，手里拿着宾客名单。另一扇是侧门，在西南角，通向厨房和后巷，平时供侍应生进出，此刻虚掩着，偶尔有人端菜进出。
消防毯挂在东墙第二根柱子旁，红色布袋，上面印着白字“应急使用”。她刚才路过时看了眼，封口是完好的，明没人动过。要是真出事，那玩意儿能当盾牌使，也能裹住脑袋冲火场。
她记下了距离：从她现在站的位置到侧门，十七步；到消防毯，九步；到主门，二十三步。她算过自己的步幅，七寸左右，换算下来，侧门最近，厨房外就是窄巷，夜里没人走，适合溜。
她又看了眼那个“英商”。
他还坐在那儿，酒没喝，手套没摘，连坐姿都没变。可她注意到，他左手无名指轻轻敲了两下杯壁，节奏是“哒、哒——”，短促，停顿，再一下。
她在脑子里过了一遍常见的摩尔斯码。
没对应上。
可能是暗号，也可能只是习惯性动作。但她不敢赌。
她慢慢徒舞池边缘，找了个没人注意的角落，背靠墙壁站定。手伸进发髻，悄悄把那根钢针取出来，夹在右手中指和无名指之间，针尖朝外，贴着掌心。这东西扎不死人，但捅眼睛够用了。她不怕拼命，就怕拼了还没用。
音乐换了首慢的，男男女女又搂成一堆。她看见几个洋人太太凑在一起聊，笑声尖利；一个胖商人搂着舞女跳探戈，差点把人摔了；还有个戴眼镜的年轻人站在吧台边，一杯接一杯灌威士忌，脸色发青。
没人注意到那个“英商”。
他就像一根插在花丛里的铁钉，突兀，冰冷，格格不入。
史策盯着他，手指微动，调整着钢针的角度。她想起自己在上海当记者那会儿，有一次跟踪一个走私鸦片的买办，也是这样，在百乐门舞厅盯了他三时。最后那人从后门溜了，她追出去，却被车撞断了肋骨。住院时她还在写稿，护士她疯了，她：“我不写，谁写？”
现在也一样。
她不知道这家伙要干什么，但她知道，只要他在，这里就不安全。
她不能走。
她得留下来，看住他，直到他动为止。
她又往前挪了半步，躲在一根雕花柱子后，半个身子藏进去，半个露出来。目光始终锁着他。她的鞋还在痛，脚后跟已经磨破了，血渗出来，黏在鞋垫上，每走一步都像踩在刀尖上。可她没脱鞋，也没坐下。
她只是站着，像一尊不会动的雕像。
大厅依旧热闹，笑声不断，音乐不停。
可她觉得冷。
不是因为空调，是因为那种感觉——你知道危险就在眼前，可别人还在跳舞，喝酒，调情，仿佛末日没来。
她舔了舔干裂的嘴唇，低声骂了句：“操。”
然后她听见外面传来一声闷响，像是汽车碾过井盖，又像是远处打了个雷。
那人终于动了。
他缓缓抬起头，望向窗外，眉头微微一皱。
紧接着，他左手再次敲了三下杯壁：“哒、哒、哒。”
这次节奏变了。
史策屏住呼吸。
她不知道那是什么意思。
但她知道，事情要开始了。
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