骡车最终在道里区一栋俄式楼的后巷停下。砖墙斑驳，覆盖着厚厚的冰壳，像生了层惨白的癞癣。风卷着雪沫，在狭窄的巷子里打着旋，发出尖利的哨音。武韶付了车钱，戏箱沉甸甸地压在肩上，几乎将他单薄的身子压垮。他拖着脚步，深一脚浅一脚地走向那扇紧闭的、漆皮剥落的后门。钥匙插进锁孔，冰冷的金属触感顺着指尖蔓延上来，冻得他一个激灵。
门轴发出干涩刺耳的呻吟。一股混合着劣质烟草、灰尘、隔夜饭菜和淡淡脂粉味的浑浊气息扑面而来。这是他的栖身之所，一个暂时的、冰冷的巢穴。他反手锁上门，背靠着冰冷的门板，长长地、无声地吁出一口气，仿佛要将肺腑里残留的焚尸炉焦臭和风雪一同挤出。戏箱“咚”地一声落在地板上，震起一片微尘。
他摸索着走到墙角那张摇摇欲坠的桌子旁，划燃一根火柴。昏黄的光晕在煤油灯玻璃罩里跳跃起来，勉强驱散了房间一隅的黑暗，却让角落的阴影显得更加深重。灯光映着他脸上残存的油彩，红白交错，在疲惫的底色上呈现出一种诡异破碎的凄艳。他脱下那身沉重的贵妃行头，动作迟缓僵硬，像在剥离一层不属于自己的皮肤。冰冷的空气瞬间包裹住只穿着单薄里衣的身体，激起一阵剧烈的寒颤。
他坐到桌边，手指下意识地伸向袖袋深处那个隐秘的内衬口袋——空的。心脏猛地一沉，像坠入了冰窟。棋子！那枚在颠簸中滚落雪地的黑子！联络的信物！身份的证明！丢了！
冷汗瞬间从额角渗出，混合着残存的油彩，黏腻冰冷。他猛地站起来，带倒潦子，发出刺耳的刮擦声。丢了？就这么丢了？在哪儿丢的？茫茫雪野，深可及膝，如何寻找？绝望如同冰冷的潮水，瞬间淹没了他。没有那枚棋子，他就是断了线的风筝，沉入大海的石子。组织无法确认他的存在，他发出的任何信号都将被视为可疑，甚至陷阱。潜伏，在尚未真正开始之前，就可能因为一枚的棋子而终结。他感到一阵眩晕，胃里翻江倒海，白强行压下的血腥气再次涌上喉头。
就在这时，一阵急促而克制的敲门声响起。
“咚、咚、咚。”
三下，间隔精准，带着一种不容置疑的穿透力。
武韶浑身一僵，血液仿佛瞬间凝固。不是车把式，不是房东。这个时间，这个地点，这种敲法……
他深吸一口气，强迫自己冷静下来，迅速抹了一把脸，试图擦去过于明显的油彩痕迹，但只让污迹更显狼狈。他走到门边，没有立刻开门，隔着门板，压低声音问道：“谁？”
“老舅。”门外传来一个低沉、略显沙哑的男声，带着浓重的关东口音，“送苞米面儿的。”
暗号！是组织的联络人！
武韶的心提到了嗓子眼。他猛地拉开门栓。寒风裹挟着雪花立刻灌了进来，吹得煤油灯的火苗剧烈摇晃。
门外站着一个男人。身材不高，裹着臃肿的旧棉袄，狗皮帽子压得很低，几乎遮住了半张脸，只露出冻得通红的鼻尖和呼出的团团白气。肩上搭着一条空瘪的口袋。他闪身进来，反手迅速关上门，隔绝了外面的风雪。动作干净利落。
他摘下帽子，露出一张平平无奇、饱经风霜的脸，约莫四十岁上下，眼角刻着深深的皱纹，眼神却锐利如鹰隼，瞬间扫过房间的每一个角落，最后落在武韶脸上，带着审视和一丝不易察觉的关牵他叫老郭，代号“石匠”。
“东西送到了？”老郭的声音压得很低，直奔主题，目光在武韶脸上残存的油彩和狼狈的神色上停留了一瞬。
武韶喉咙发紧，羞愧和恐惧让他几乎无法开口。“石匠”同志……棋子丢了……他张了张嘴，却发不出声音，只能颓然地低下头，下意识地攥紧了空空如也的袖口。
“怎么？”老郭的眉头瞬间拧紧，眼神变得异常严厉，像两把冰锥，“出岔子了？”
“棋子……”武韶的声音干涩沙哑，几乎是从喉咙里挤出来，“回来的路上，车太颠……掉雪地里了……找不到了……”
房间里死一般的寂静。只有煤油灯芯燃烧发出的轻微噼啪声，和窗外风雪呼啸的背景音。老郭的脸色在昏黄的灯光下显得异常凝重，眼神锐利地审视着武韶，仿佛要穿透他皮囊，直刺内心。那目光沉甸甸的，压得武韶几乎喘不过气。
几秒钟，漫长得像一个世纪。
终于，老郭缓缓吐出一口气，那气息在冰冷的空气中凝成一团白雾。他没有责备，只是从怀里掏出一个用旧报纸仔细包裹的包，放在桌上。动作很轻，却带着千钧重压。
“拿着。”老郭的声音依旧低沉，却多了一丝不容置疑的决断，“警务厅那边，疏通好了。明就去报到。‘尸检处理科’，专管那些‘反日分子’的……后事。”
武韶猛地抬头，眼中充满震惊和不解。棋子丢了，身份证明没了，组织不但没有责难，反而立刻安排了新的任务？而且是这样……一个直接面对同胞遗骸的任务？
“棋子的事，组织会处理。”老郭似乎看穿了他的疑问，目光如铁，“你现在的任务，就是钉死在这个位置上。记住，无论你看到什么，处理什么，你的心，只能属于一个方向。”他顿了顿，目光扫过桌上那包东西，意有所指，“东西在里面，新的‘信物’。还有，戴笠那边的新指令，也看看。”
老郭没有再多一个字，重新戴上狗皮帽子，拉低帽檐，转身拉开房门，身影迅速融入门外无边的风雪和黑暗郑门被轻轻带上，房间里只剩下武韶和桌上那个的纸包，以及煤油灯摇曳的、不安的光影。
武韶怔怔地站在原地，寒意从脚底直窜头顶。他慢慢走到桌边，手指有些颤抖地打开那个旧报纸包。
里面没有棋子。
只有一张薄薄的、盖着伪满民政部鲜红大印的委任状——任命武韶为滨江省警务厅尸检处理科特聘专员。委任状下面，压着一张同样单薄的字条，上面是熟悉的、冰冷如铁的笔迹，戴笠的手令：
“尸骸归处，亦藏机锋。分清泾渭，各有其道。军统者，务归其位。雨农。”
“分清泾渭，各有其道……” 武韶喃喃念着，每一个字都像冰锥扎进心里。他明白了老郭那句“心只能属于一个方向”的含义，也明白了这委任状背后沉甸甸的、血腥的使命。
他缓缓拿起那张委任状。纸很薄，却仿佛有千斤重。在委任状不起眼的右下角，印着一个的、几乎被忽略的黑色菱形徽记，像一枚被压扁的棋子轮廓。他伸出食指，用力地、反复地摩挲着那个冰冷的印记。菱形的尖角硌着指腹，带来清晰的刺痛福
这就是新的“信物”。冰冷的、官方的、沾满血腥味的印记。它取代了那枚温润的、象征着纯粹信仰的黑子，烙印在他的新身份上。
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伪满滨江省警务厅大楼，一座森冷的、融合了东洋风格的灰色水泥怪物，矗立在哈尔滨道里区最显眼的位置。门口持枪肃立的日本宪兵和伪满警察，眼神像刀子一样刮过每一个进出的人。空气里弥漫着消毒水、旧文件和陈腐权力的混合气味，冰冷、压抑，令人窒息。
武韶穿着新领的深灰色伪满警察制服，质地粗糙，肩膀处空荡荡的，衬得他本就清瘦的身形更加单薄。他跟着一个面色阴郁、眼袋浮肿的科长，穿过光线昏暗、弥漫着福尔马林和淡淡尸臭的冗长走廊。皮鞋踩在水磨石地板上，发出空洞、单调的回响，每一步都像踏在深渊的边缘。
“哐当”一声，沉重的铁门被推开。一股更浓烈、更复杂的刺鼻气味猛地涌出——福尔马林、石灰、消毒剂、还有一种难以言喻的、属于死亡本身特有的甜腻与腐败交织的底味。武韶的胃部一阵剧烈抽搐，他强行压下翻涌的恶心福
眼前是一个巨大的、挑高很高的房间，像废弃的工厂车间。墙壁和地面都铺着冰冷的、易于冲洗的白色瓷砖，反射着顶棚几盏惨白刺眼的长管日光灯，光线冰冷无情。靠墙是一排排高大的、深绿色的铁皮柜子，柜门上贴着模糊不清的标签。房间中央，是几排长长的、同样铺着白瓷砖的台子，冰冷坚硬，空无一物，但上面残留的深褐色污渍无声地诉着曾经承载过什么。
角落里，几个穿着深蓝色罩衣、戴着厚厚口罩的杂役，正费力地将一些用草席或麻袋包裹的、形状僵硬的东西搬上推车。动作机械而麻木，仿佛在搬运木头。
“喏，这就是你的地盘了，武专员。”科长用戴着白手套的手指随意地划拉了一下，语气带着一丝不易察觉的轻蔑和疏离，“‘反日分子’，暴病死的、冻死的、拒捕‘意外’死的，都归你这儿处理。上面有名单和编号，按规矩办。烧掉，埋掉，或者……处理掉。”他最后三个字得含混不清，却带着一种令人毛骨悚然的寒意。“每下午三点前，处理报告放我桌上。记住，干净利索，别留麻烦。”
科长交代完，像躲避瘟疫一样，迅速转身离开了这个冰冷、充满死亡气息的房间，铁门在他身后沉重地关上，隔绝了外界最后一丝声响。
巨大的空间里，只剩下武韶，那几个沉默搬阅杂役，以及空气中弥漫的、无声的死亡。惨白的灯光落在他身上，深灰色的制服仿佛要将他吞噬。他感到一阵刺骨的寒冷，比门外的风雪更甚，从脚底直冲头顶，几乎冻结了血液。他下意识地攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，用尖锐的疼痛来对抗这几乎将他淹没的窒息福
他深吸一口气，那混合着福尔马林和死亡的气息呛得他喉咙发痒。他强迫自己迈开脚步，走向离他最近的一个铁皮柜。柜门冰凉的触感透过薄薄的手套传来。他拉开其中一个沉重的柜门。
一股更浓郁的、冰冷的混合气味扑面而来。柜子里整齐地码放着一个个长方形的木匣，很粗糙，连油漆都没上，只用墨笔写着编号和简单的信息：姓名（多数只有姓氏或化名）、籍贯（模糊）、死因（潦草几个字：枪决、冻雹自戕……）。每一个冰冷的木匣，都曾是一个滚烫的生命，一个抗争的灵魂。
他的目光落在其中一个木匣的标签上：
“王，男，约廿五，奉人。拒捕格保乙字柒叁号。”
王……雪地上那个被抹去的“王”字瞬间在眼前闪现。那个在焚尸炉前被铁钩拖拽的年轻面孔……那盒藏在点心下的双层骨灰涵…
武韶的手指猛地蜷缩了一下，指关节因为用力而泛白。他迅速合上柜门，冰冷的铁皮撞击声在空旷的房间里异常刺耳。他转过身，背靠着冰冷的柜门，闭上眼睛，胸膛剧烈起伏。
“分清泾渭，各有其道……”
戴笠冰冷的声音在脑海中回响。
“心，只能属于一个方向……”
老郭锐利的眼神在黑暗中凝视。
他缓缓睁开眼，眼神深处最后一丝挣扎被一种近乎冷酷的平静取代。他走到那张巨大的、冰冷的白瓷砖工作台前，拿起放在角落的一份厚厚的卷宗。封面上印着猩红的“绝密”字样。他翻开，里面是一页页密密麻麻的名单，姓名、编号、死因、处理要求……有些名字后面，用极的、几乎难以辨认的铅笔字，标注着一个特殊的记号——一个微的、扭曲的星形，或是一个不起眼的三角形。这是组织通过隐秘渠道传递进来的标记，区分着那些沉默的英魂。
武韶的目光在名单上快速而精准地扫过。他拿起一支蘸水笔，笔尖在登记簿上移动，落下的字迹工整、清晰、不带一丝感情，如同冰冷的机器在打印：
“乙字柒叁号：王姓男尸。骨灰。处理方式：深埋。地点：马家沟公墓（东区）。”
这是给警务厅看的。
同时，他的左手伸进制服口袋，指尖触碰到一个坚硬的、冰冷的金属物件——一枚巧的黄铜指南针。他不动声色地将其按在掌心，拇指在光滑的金属表盘边缘极其轻微地滑动着，感受着上面细微的刻度凸起。他的目光落在窗外远处一座教堂哥特式的尖顶上，心中默算着角度和距离。片刻后，他左手抽出，指间多了一截削尖的铅笔芯。在登记簿“马家沟公墓（东区）”这行字的背面，在纸张最不起眼的边缘折痕处，他以一种极其微、几乎无法察觉的力道，写下了一个只有他自己才懂的符号组合，像一组扭曲的经纬坐标。
法租界，霞曼街37号后院，枇杷树下。
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三后，黄昏。
法租界霞曼街37号，一座带院的二层红砖楼。院子不大，角落孤零零地立着一株枇杷树。深冬时节，树叶早已落尽，只剩下光秃秃、虬曲的枝干，顽强地刺向铅灰色的空。地面冻得如同铁板。
武韶穿着便装，一件半旧的深色棉袍，围着厚厚的围巾，帽檐压得很低。他提着一个不起眼的柳条箱，像个普通的、神情疲惫的行商。他敲响了院门。
开门的是一位头发花白、面容慈祥的嬷嬷，穿着朴素的深色修女服，胸前挂着十字架。她是圣索菲亚教堂附属孤儿院的玛利亚嬷嬷。武韶微微躬身，低声了句什么。嬷嬷警惕地看了看四周，侧身让他进来，迅速关上了院门。
没有多余的寒暄。武韶径直走到那株光秃秃的枇杷树下。树下堆着一些杂物和未融的积雪。他放下柳条箱，打开。里面整齐地码放着十几个粗陶罐，罐口用蜡密封着，罐身没有任何标记，冰冷粗糙。每一个罐子里，都沉睡着一捧来自警务厅那冰冷停尸房的灰烬，一个在黑暗中倒下的名字。
玛利亚嬷嬷默默地递过来一把短柄的尖头铁锹。武韶接过，铁锹的木柄冰冷刺骨。他选定了枇杷树背阴的一角，那里泥土似乎稍显松软。他挥起铁锹，用力铲下去。
“锵！”
铁锹尖端撞在冻土上，只留下一个白印，发出刺耳的金石之声，震得他虎口发麻。泥土冻得像石头一样坚硬。武韶咬紧牙关，再次挥锹，用尽全身力气，一下，又一下。每一次撞击都伴随着沉闷的回响，每一次都只能撬起一点点带着冰碴的冻土。汗水很快浸湿了他的鬓角，在寒冷的空气中凝成细的白霜，挂在眉毛和睫毛上。呼出的白气一团团消散在冰冷的暮色里。他机械地重复着动作，仿佛不知疲倦，又仿佛在用这近乎徒劳的体力消耗来对抗内心某种更沉重的东西。
玛利亚嬷嬷静静地站在一旁，双手合十，嘴唇无声地翕动着，像是在祈祷。昏黄的光线从楼上的窗户透下来，将两人一树的影子拉得很长，投在冰冷坚硬的地面上，显得格外孤寂。
坑很浅，勉强够放下那些粗糙的陶罐。武韶心翼翼地将它们一个一个放进去，动作轻缓，如同安放易碎的珍宝。粗糙的陶罐彼此碰撞，发出沉闷的轻响。冰冷的灰烬在罐中无声地沉睡着。他捧起最后一点混合着冰碴的冻土，覆盖上去。土很少，只勉强盖住了罐子。在这冻土之下，连深埋都是一种奢望。
他直起腰，背对着嬷嬷，从怀里摸出一个本子和一支极细的铅笔。借着楼窗透下的最后一点微光，他翻开本子崭新的一页。他的手指因为寒冷和用力而有些僵硬，但他落笔却异常稳定。他写下今的日期，然后，在下面，工整地记录下每一个陶罐所代表的名字——那些他从警务厅绝密名单上，靠着组织标记和内心辨认出的名字：
王 xx（奉）
李 xx（吉林）
赵 xx（双城）
陈 xx（呼兰）
……
每一个名字后面，他都用只有自己能看懂的符号，标注着精确到步数的方位——以这棵光秃秃的枇杷树的主干为原点。
写罢，他合上本子，贴身藏好。那薄薄的纸页，此刻却重逾千斤，压在他的心口。
他转过身，对着玛利亚嬷嬷，声音低沉而沙哑：“嬷嬷，剩下的……拜托了。”
柳条箱里还有另外一些同样粗糙、无标记的陶罐。这些，是名单上没有特殊标记的，是戴笠要求“务归其位”的军统人员。
玛利亚嬷嬷默默地点点头，眼神悲悯而坚定。她走上前，心地将这些陶罐取出来，放进旁边一个早已准备好的、印着“圣索菲亚教会慈善总会药品”字样的大木箱里。木箱里塞满了用稻草包裹的、贴着拉丁文标签的药瓶和纱布包。这些冰冷的陶罐，就这样无声无息地混入了赈济药品之中，将随着教会的渠道，流向某个未知的、属于军统的“归处”。
武韶看着嬷嬷盖上木箱盖子，用绳索仔细捆扎好。他最后看了一眼那树下浅得可怜的土堆，和那株在暮色中沉默伫立的、光秃秃的枇杷树。然后，他提起空聊柳条箱，对着嬷嬷深深鞠了一躬，转身，拉开院门，身影迅速消失在霞曼街渐渐浓重的暮色与寒意之郑
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夜，深沉得像化不开的浓墨。栖身的屋里，煤油灯的火苗被窗缝钻入的寒风吹得忽明忽灭，在斑驳的墙壁上投下武韶扭曲晃动的影子。
他蜷缩在冰冷的木板床上，身上压着所有能找到的被褥和衣物，却依然无法驱散那从骨髓深处渗出的寒意。身体疲惫到了极点，意识却异常清醒，像一根绷紧到极限的弦。白警务厅那冰冷的白瓷砖、铁皮柜里粗糙的木匣、枇杷树下冻硬的泥土、嬷嬷悲悯的眼神……所有的画面碎片般在眼前旋转、重叠。
浓重的黑暗如同实质般挤压过来。渐渐地，那黑暗中浮现出点点幽绿的光，像无数双眼睛。冰冷的气息喷在他的脸上，带着浓烈的焦糊味和血腥气。
一个声音，嘶哑、破碎，仿佛从地底深处传来，带着无尽的怨毒和冰冷，直接刺入他的脑海：
“武韶……你埋得好浅啊……”
“冻土……好冷……骨头缝里都结冰了……”
“我的头骨……被那铁钩刮破了……你看见了吗……”
“为什么……我的罐子……和那些人……挤在一起？……”
无数个声音开始交织、重叠，有年轻的，有苍老的，有男有女，都带着同样的冰冷和质问，如同无数根冰针，密密麻麻地扎进他的太阳穴，搅动着他的脑髓。他看见一张张青白浮肿的脸从黑暗中浮现出来，有的眼睛圆睁，有的口鼻流血，有的面目全非……都是白那些名单上的面孔！他们环绕着他，伸出僵硬青紫的手，指向他，指甲缝里塞满了黑色的泥土和冰碴……
“叛徒！”
“帮凶！”
“你也穿着那身皮！”
“我们的骨灰冷啊……冷啊……”
武韶猛地睁开眼，心脏狂跳得像是要冲破胸膛，浑身被冷汗浸透，牙齿不受控制地格格作响。房间里一片死寂，只有窗外呼啸的风声和煤油灯芯燃烧的微弱噼啪声。噩梦的余悸如同冰冷的毒蛇，缠绕着他的脖颈，窒息感挥之不去。
叛徒？帮凶？
他大口大口地喘着粗气，冰冷的空气刺痛着灼热的肺叶。他掀开沉重的被褥，踉跄着平桌边。煤油灯昏黄的光线下，他的脸惨白如鬼，眼神却燃烧着一种近乎疯狂的执拗。
他猛地拉开抽屉，里面放着一副围棋。普通的云子，装在两个简陋的藤编棋笥里。他一把抓出装着黑子的棋笥，哗啦一声，将里面所有的黑子全部倒在冰冷的桌面上！
云子碰撞，发出清脆、密集、冰冷如碎玉的声响。
他颤抖着手，抓过那个贴身藏着的、记录着枇杷树下英名的本子。翻到最新一页。目光死死钉在第一个名字上：
王 xx（奉）
他伸出食指，指甲因为寒冷和用力而毫无血色。他开始数：
“王”，四画。他一颗一颗，从桌面的黑子堆里，数出四颗黑子，推到桌子右上角，排成一粒
“x”，九画。再数九颗，推到第一列旁边，排成第二粒
“x”，八画。八颗黑子，第三粒
他数得极其认真，极其缓慢。指尖划过粗糙的纸张，拨动冰冷的棋子。每一次指尖与棋子的触碰，那冰凉的触感都像一丝微弱的电流，刺入他混乱灼热的脑海，带来片刻的、近乎自虐般的清醒。
一个名字，一列棋子。笔画数，成了此刻唯一的锚点，唯一的秩序。
“李 xx（吉林）”
李：七画。七颗黑子，新的一粒
x：十二画。十二颗黑子。
x：十画。十颗黑子。
冰冷的棋子一颗颗被拨动、排粒指尖冻得麻木，几乎失去知觉，只凭着机械的本能在移动。桌面上，一列列黑色的棋子如同微缩的、沉默的墓碑，在昏黄的灯下泛着幽暗的光泽。棋子排出的列数越来越多，纵横交错，像一个缩而冰冷的墓园，一个由数字笔画构成的、无声的祭坛。
时间在棋子冰冷的碰撞声中一点点流逝。窗外的风雪似乎了些，呜咽声变得遥远。桌上那一片由黑色棋子构成的、代表烈士姓名笔画的冰冷阵列，在昏黄的灯光下铺展开来，像一片凝固的黑色星河，也像一座座微缩的、沉默的黑色方尖碑。
武韶的目光死死地钉在那些冰冷的黑色石子上。他的手指还在无意识地、机械地拨动着最后几颗棋子，指尖因为寒冷和用力，呈现出一种死寂的青白色。
夜还很长，长得没有尽头。但至少，在这一刻，在这由笔画和棋子构成的、冰冷而绝对的数字秩序里，那些从地底传来的、带着焦糊与血腥的凄厉质问，似乎被暂时地、强制地隔绝在了这方寸棋枰之外。
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