狂风呼啸，卷着黄沙拍打在残破的木门上，发出“吱呀”一声长响，仿佛这废弃驿站早已被岁月遗弃，只等一场暴雨彻底坍塌。
苏辰站在门槛外，衣袍未动，目光却落在那扇摇摇欲坠的门板上。
他没有推门而入，也没有盘膝打坐、吞吐地——这些曾属于大能修士的举动，如今已与他无关。
他弯腰，拾起一根枯柴。
接着是第二根，第三根。
他将散落的木料归拢，用石块垫住倾斜的门框，又从远处搬来几块青岩，填补墙基的裂口。
动作不快，却沉稳如山。
每一块石头落下，地底深处便传来一丝微不可察的震颤，像是某种沉睡的脉络，在回应他的触碰。
色渐暗，一个背着柴禾的樵夫路过，见状驻足，忍不住笑道：“先生可是神仙？怎做这等粗活？”
苏辰头也未抬，只淡淡道：“我不是神仙，只是个怕风的人。”
樵夫一怔，还想再问，忽觉背后寒意袭来——狂风骤起！
乌云翻涌如墨，雷霆撕裂夜幕，刹那间暴雨倾盆而下。
四周荒野一片混沌，草木折断，土坡崩塌，唯有那座本该倒下的驿站，在风雨中岿然不动。
风穿不入户，雨渗不进墙。
几户流浪人家踉跄奔至，躲入门廊之下，彼此依偎取暖。
有人生起火堆，火焰跳跃，映红了斑驳的土墙。
不知是谁，无意识地哼起一段节奏——低缓、绵长，似呼吸，似潮汐。
那是《混沌归元》的调子。
起初只是零星几句，可随着火光摇曳，墙上影子竟自行扭动起来！
一道道光影自动勾勒出简陋却完整的聚灵阵纹，线条流畅，隐隐与地下银线共鸣。
火堆旁的孩指着墙壁惊呼，大人却只当幻象，笑着揉了揉孩子的眼睛。
苏辰坐在角落，静静听着。
他闭上眼，嘴角微扬。
第二清晨，雨歇风止。
那些避难的人陆续离去，没人知道昨夜为何偏偏这座破屋能挡风雨，也没人留意墙上的影纹早已消散无形。
苏辰起身，背起行囊，继续前校
数日后，他踏入一片新开垦的谷地。
炊烟袅袅，鸡犬相闻，一座崭新的村落静静卧在山坳之郑
村口立着一方石碑，石面打磨平整，刻字清晰：
“归元里”
碑文其后写着一行字：
“前人留碗，今人传路，不拜高台，只敬弯腰者。”
苏辰脚步一顿。
他望着那行字，久久未语。
良久，他解下肩上布囊，轻轻放在碑脚。
里面没有法宝，没有经书，只有一截烧焦的玉简残片——那是他百年前闭关时被雷劫劈碎的第一版《混沌归元真经》；半块干粮，是他昨日最后的口粮；还有那只粗陶碗，曾在他手中倒扣于地，引动万丈银光，开启第一处银线节点。
他曾以此碗，定乾坤经纬。
如今，它静静躺在尘土里，再无神异。
孩童们嬉闹着跑过，一个眼尖的孩子忽然停下，回头喊道：“先生！你的东西忘了！”
苏辰已走出十余步，闻言只是摆了摆手，声音随风飘来：
“没忘，是送了。”
孩子挠头不解，却被母亲拉走：“别吵，那是送福的人。”
日暮西山，苏辰独行至深山幽谷，寻得一处岩洞栖身。
洞内干燥洁净，似曾有人居过，却又不见踪迹。
他从怀中取出最后一物——一张地图。
并非纸帛，而是一张由渔网编织而成的奇图。
经纬分明，线上缀满贝壳与石子，每一颗都代表着洪荒某地的银线节点。
他曾凭此图行走下，引导灵气复苏，修复地脉断裂。
它是秩序的起点，也是变革的蓝图。
指尖燃起一缕火苗，他准备将其焚毁。
道已自主，无需引导。火种既已播下，便不再需要掌灯人。
可就在此时，洞外风雨再起，夹杂着婴儿啼哭与女人压抑的啜泣。
他熄灭火苗，沉默起身。
走出洞口，只见一名妇人抱着幼儿蜷缩在岩下，浑身湿透，瑟瑟发抖。
她看见苏辰，眼中满是惊惧与绝望。
苏辰未言，转身回洞，取出那张渔网地图，铺于泥地之上。
又抱来枯枝，搭成简易棚架，覆以蓑衣。
最后，他将地图四角压上石子，防止被风吹走。
“这是什么？”妇人颤抖着问，盯着那纵横交错的网线。
苏辰望着漫风雨，轻声道：“能让你孩子明找到水的东西。”
女人不懂，却紧紧抱住孩子，缩进了棚下。
一夜风雨如注。
翌日清晨，母子离去，地图已被泥水浸透，贝壳脱落，石子散乱。
渔网纠缠在泥中，字迹模糊，方向难辨。
苏辰未收拾。
他只从屋角拾起一根折断的扫帚柄，插在泥地中央，笔直而立，如同一座无名之碑。
然后转身，踏上岭道。
行至半山，风起林动，他忽有所感，缓缓回首望去。
翌日清晨，光微明，山雾如纱。
泥泞的谷地中，那张渔网地图早已被雨水泡胀变形，贝壳脱落，石子滚入沟壑，经纬错乱，仿佛一场荒诞的祭礼遗骸。
苏辰没有回头去捡，也没有施展半分神通烘干整理——他早已不是那个执掌银线、引动地脉的“道主”。
他只从屋角拾起一根折断的扫帚柄，木身焦黑，似曾燃尽于某次雷火之郑
他将它轻轻插入泥地中央，笔直而立，不偏不倚，像一座无名之碑，又像一道无声的界碑。
荆棘拂过袍角，露水打湿鞋履。
他步履平稳，却不疾不徐，仿佛只是个归家的旅人。
行至半山腰，风穿林隙，松涛低语，他忽有所感，缓缓回首望去——
那一瞬，晨光破云。
数十名村民正自四面赶来，衣衫沾泥，脚步匆忙。
有老者拄杖，孩童提篮，妇人背着襁褓。
他们并非受召而来，也无人传信，可当第一缕阳光照在那根孤零零的扫帚柄上时，仿佛某种沉睡的记忆被唤醒。
“这是……昨夜那人留下的？”
“你看这网上的石子，排布像不像村口地脉图？”
“快！把网撑起来，别让太阳晒裂了！”
有人搬来木架，两人合力支起湿漉漉的渔网；有人跪在泥中，一颗颗摸索散落的石子，依着记忆中的方位重新摆正；一个盲眼的老匠人伸手轻抚网线，喃喃道：“第三节点偏东三寸，错了会断灵流……”竟凭手感校准了整片南岭脉络！
那张残破的地图，在风中轻轻晃动，宛如一面旗帜。
苏辰站在高处，望着这一幕，唇角终于扬起一丝笑意。
原来，真正的传承从来不是经文刻石，也不是玉简飞符。
而是当风雨来袭时，有人记得搭棚避寒；是当道路湮灭时，有人愿意俯身寻路。
他闭关百年，创《混沌归元》，不是为了做万民仰望的神明，而是为了让每一个凡人，都能在烟火人间里，听见大道的呼吸。
有些门必须关上，才能让人学会自己开门。
当夜，他躺在一处无名山坡，四野寂静，星河垂落。
晚风拂面，带着草木初生的清香。
他枕手望，思绪如云卷舒。
忽然，胸口一热。
低头看去，那一点曾因洪荒亿万生灵念其名而浮现的银光，此刻正缓缓游走，自心口滑至右手食指，凝聚成一枚极的印记——形如陶碗底纹，古拙朴素，却隐隐与地银线共鸣。
那是最初的起点，也是最终的归宿。
苏辰怔然良久，
他猛地起身，抓起一把碎石，在身前泥地上用力写下四个大字：此门已闭！
笔画刚劲，力透泥土，仿佛要将过往一切权柄、因果、使命尽数封印。
写罢，他一脚踩下，尘土飞扬，痕迹顿消。
转身，走入深山夜林。
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