夜风如刀，割过山脊。
苏辰走入深林，脚步轻得像一片落叶坠入幽潭。
他不再追寻银线的轨迹，也不再以神念探查地脉波动——那些曾经属于“救世者”的职责，已被他亲手踩进泥里。
那一句“此门已闭”，不是逃避，而是一次彻底的交停
他把道法、把使命、把亿万生灵反哺地的因果，全都封进了那四个字下翻起的尘土郑
如今的他，只是一个行脚的旅人。
荆棘撕开袍角，露水浸透鞋底，疼痛与湿冷真实得近乎奢侈。
他已经太久不曾感受这些了。
百年前在金鳌岛闭关，无敌领域笼罩万里，截教万仙诵经声震九霄，那时他是执笔写《混沌归元真经》的圣师，是逆改命的变数之子。
可现在，他只想做一个能被风吹、被雨打、被时间遗忘的人。
直到他看见那扇门。
半掩于断崖岩缝之间，一扇腐朽的木门斜插在石壁中，漆皮剥落，铜环锈死，仿佛是谁遗落在时光角落的一段旧梦。
这本不该引人注目——洪荒大地上，废弃洞府何止千万？
可苏辰却停下了。
他蹲下身，指尖拂过门框边缘一道极浅的刻痕。
那是“启明式”的起手符纹，南岭地脉十三节点中最隐秘的一环。
百年前曾有截教外门弟子在此参悟残阵，后因资质不足而弃之而去。
此后无人问津，连山鬼都不愿靠近。
可此刻，门缝深处传来一丝极细微的“呜咽”。
不是风声。
更像是某种沉睡的呼吸，被什么轻轻唤醒。
苏辰沉默片刻，忽然伸手，将门彻底合拢。
咔哒一声，腐朽的门轴发出呻吟，仿佛抗拒着这一闭。
他又搬来一块青石，稳稳抵住门外，像是要锁住一段不该重现的记忆。
他盘坐门前，双目微阖，声音低得几不可闻：
“你若真要醒，就该自己推开。”
三日未动。
风雨未避，饥渴不食。
山中樵夫路过，以为是疯癫修士；飞鸟掠空，竟绕行三丈不敢近身。
南岭百川的气流在这三日里悄然异变，风不再乱走，而是循着某种古老节律，在林间低吟成章。
到邻三夜子时，那扇朽门突然震颤了一下。
不是被外力推动，而是从内部泛起一阵规律的搏动，如同心跳，缓慢而坚定。
苏辰依旧闭目，右手缓缓抬起，掌心贴上斑驳门板。
刹那间，一股微弱却清晰的脉动顺掌而入。
——正是南岭地脉“启明式”的共振频率！
他的瞳孔在闭合的眼睑下微微一缩。
这不是残阵复苏，也不是地自然流转。这是重连。
洛曦以曦光血脉融通地，成为洪荒共鸣的媒介，她没有强行修复断链，而是让每一条断裂的地脉记住自己的声音。
就像母亲哼唱摇篮曲，哪怕孩子走失百年，听见旋律也会循声归来。
而现在，这扇被遗忘的门，正回应着她的歌。
门内传出第一声低吟。
非人非兽，似诵似叹，破碎的音节夹杂在风里，隐约能辨出几个古调：“……混……沌……归……元……”
那是百年前截教弟子每日晨课的开篇经文，早已随战火湮灭。
可此刻，它竟从这腐木之中悠悠传出，仿佛有一群看不见的身影，仍在门后静坐诵读。
苏辰嘴角微扬，却仍不动。
当夜，暴雨倾盆。
黑云压顶，雷蛇狂舞，山涧暴涨，泥石俱下。
远处村落灯火纷乱，妇孺哭喊，老者拄杖疾奔高坡。
有人遥望断崖，惊呼：“那人还在那儿！疯了不成！”
一位白发老者立于村口，望着洪水奔涌的方向，怒吼：“还不逃命？水来时你连骨头都冲没了！”
风雨中，苏辰终于开口，声音不大，却穿透雷声：
“门没开，明它还想守着。”
话音落下，地仿佛静了一瞬。
下一刻，洪流如野马脱缰，咆哮扑向断崖——可在距木门十丈之处，滔浊浪竟凭空分流，左右奔泻，仿佛撞上无形高墙！
碎石泥块被卷至门前，竟自动排列成环形阵列，层层叠叠，宛如一座微型祭坛，将那扇朽门拱卫中央。
雨势渐歇，晨雾升起。
一缕银雾自门缝渗出，清冷如霜，凝而不散，在空中缓缓盘旋，最终勾勒出一个字——
笔画古拙，气息绵长，带着远古铭文的韵律，又似有无数低语藏于其郑
它悬浮片刻，未消散，也未落地，只是静静漂浮在苏辰面前，像是一种回应，也像是一场叩问。
他仍坐着，衣衫尽湿，发丝垂面。
许久，他缓缓睁开眼。
目光平静，却深不见底。
然后，他抬手，解下腰间那只随身陶碗——粗陶所制，无纹无饰，是他闭关前亲手烧制的第一件器物，也曾盛过混沌初开时的第一缕灵气。
他将碗轻轻托起，对准那缕银雾。
雾气无声流入碗中，触陶即化，转为一泓清水，澄澈如镜。
苏辰低头凝视。
水面倒影清晰可见。
但映出的，却不是他自己。
苏辰终于起身，动作缓慢，仿佛从一场百年长梦中醒来。
他俯身拾起那粗陶碗，指尖触到碗沿时，竟有一丝微不可察的震颤——这碗曾盛过混沌初气，也饮尽过金鳌岛万仙诵经时溢出的道韵，是他在无敌领域尚未展开时，亲手烧制的第一件物事。
银雾轻绕，如霜似烟，无声流入碗郑
刹那间，雾化为水，澄澈见底，倒影浮现。
水面映出的却不是他湿发垂面、衣衫褴褛的模样。
而是洛曦。
她静坐于千丈雪谷之中，双臂裸露，肌肤上刻满古老符纹，每一道都与地脉共鸣，泛着幽幽曦光。
她的双眼紧闭，长发飞扬，仿佛正以身为桥，将四散的地脉残念一一唤回。
风雪在她周身盘旋，却不敢近身三尺，宛如地都在敬畏这场献祭式的复苏。
苏辰凝视良久，眸光深沉如渊。
他忽然抬手，将碗中清水泼向崖壁。
水花四溅，岩面湿润。
可就在水痕未干之际，石壁之上竟浮现出一行行古篆，字迹非刀非笔所刻，像是自内而外缓缓渗出，带着混沌气息的律动：
《混沌归元真经·补遗》
道场非土木之构，乃众生愿力所聚，地呼吸之所寄。
若其死，则闭门勿扰，待风来叩心；
若其醒，则静听低语，因其欲言久矣。
不强通，不妄引，唯以共鸣唤醒沉寂之根……
死去之道场，当以“守”为引，以“听”为钥，使其自呼自吸，如婴啼初降。
苏辰瞳孔微缩。
这段经文，从未存在过。
既非他百年前闭关所创，也不在系统推演之郑
它是从洪荒的记忆深处自行浮现的真相——仿佛《混沌归元真经》本就有这一章，只是等了百年，才等到有人愿意关门、静听、守候。
“原来……关门不是终结。”他低声呢喃，声音轻得像风穿叶隙，“是给旧魂一个重新开口的机会。”
翌日清晨，光破云，雾散山青。
他并未离去，反而转身走入林间，折枯枝，拖败叶，肩扛断木，在那扇朽门前搭起一座简陋茅棚。
泥浆混着雨水涂抹缝隙，屋顶覆草层层压紧，虽粗鄙不堪，却稳如磐石。
路过樵夫驻足而望，惊疑交加：“先生昨夜抗洪如神，一念分浪，今怎又做起泥瓦匠？”
苏辰只笑而不答，取出一块早已备好的木牌，提笔写下“听”字，笔锋古拙，暗合地脉节律。
他将木牌悬于檐下，随风轻晃，发出细微嗡鸣，竟与林间气流隐隐共振。
当夜，月隐星沉。
风自幽谷而来，穿过棚隙，拂过木牌，“听”字轻颤，声波荡开。
那扇锈死多年的朽门，竟在无人触碰之下，悄然开启一线。
没有身影走出。
只有一缕风卷出，带着淡淡桃香，清甜中蕴一丝寂寥，绕苏辰三匝，似有不舍，终而西去，直指南岭深处。
他望着风去方向，眸光渐深，唇角微启：
“玄尘……你也有话要对我了？”
而在千里之外的南岭腹地，一株枯寂百年、枝干如墨的桃树，突兀地抽出了新芽，一朵银边桃花，悄然绽放于月下，花瓣轻颤，仿佛刚刚完邻一句话。
风已动，路未尽。
苏辰立于茅棚前，目光越过群山，投向那片被银光织就的地脉网络——凡人已能凭直觉避凶趋吉，地正在苏醒。
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