清晨的阳光已经铺满了主街，油锅滋啦作响，豆腐脑老汉舀汤的动作比刚才利索了三分。驴车轮子碾过石板路，发出闷实的声响，像是踩在人心里。车上的人没话，也没回头看，可谁都清楚，镖局那扇门——连同昨晚灯下读信、木牌递手的那些静默时刻——已经被甩在身后，越走越远。
马走得不快，但稳。缰绳握在手里，松紧有度，不像逃命，倒像赶集。包袱搁在腿边，有人时不时伸手按一下，不是怕丢，是想确认那块木头还在不在。它确实在，贴着大腿外侧，随着颠簸轻轻晃动，一下，又一下。
刚出巷口没多远，前头就卡住了。
一辆运煤的板车横在路口，车轱辘陷进泥里半寸，赶车的汉子正扯着嗓子骂摊贩占道，摊贩也不服，你自个儿拉偏了怪谁。两人你一句我一句，唾沫星子飞得比煤灰还高，谁也不让。板车堵得死死的，连只狗都钻不过去。
车上有人叹了口气，声音不大，听不出是烦还是认命。
“要不咱们绕？”一个年轻点的问，话出口才发觉多余——这地方能往哪儿绕？左右都是墙，后面是回不去的巷子，前面是吵得脸红脖子粗的俩活人。
没人接话。有韧头拍了拍肩上的灰，动作慢，像是在等什么。另一个人默默解开背带，蹲下去重新系，手指打结时有点抖，不是紧张，是昨夜睡得太浅，胳膊发僵。他系完第二遍，抬头看见旁边人顺手帮他把药箱往上提了提，塞进车厢角落，免得颠出来。
“谢了。”他。
“嗯。”对方点头，没多话。
就这么等着。没人催，也没人躁。太阳爬得更高了，照在脸上开始发烫。有个穿灰布褂子的从包袱里摸出半块干馍，掰开，分给边上的人。接的人咬了一口，嚼得认真，渣子掉在衣襟上也不管。他们吃东西的时候，吵架声还在继续，一句没落下。
“你这是存心挡道！”
“老子在这摆了三年！是你眼瞎撞上来！”
这话听得多了，耳朵都起茧。有人靠在车厢板上，眯起眼打了个盹，呼吸均匀。另一个盯着路边一株野草看，草叶上有露水，太阳一晒，慢慢往下滚，滚到尖儿上停住，迟迟不落。
时间就这么耗着。
直到那汉子终于把板车拽出来，轮子吱呀一声转过弯，整辆车歪歪扭扭挪开三尺。摊贩也收了摊布，嘴里还嘟囔着“晦气”，但到底让出了路。
赶车的朝车队这边扫了一眼，没道歉，也没招呼，扬起鞭子“驾”了一声，拉着煤车慢吞吞走了。留下一股煤渣味，在晨风里飘了一会儿，散了。
车队这才动起来。
牵马的那人轻挥鞭绳，不抽马，只是甩在空职啪”一声脆响，算是信号。马蹄踏地，节奏重新拾起，车轴吱呀转动，压过一块被风吹来的槐树叶，碾碎了，黏在泥里。
主街宽了些，两旁铺面陆续开门，茶馆伙计端着铜壶出来泼洗地水，看见车队也不惊，只往边上避了避。卖烧饼的掀开笼盖，热气扑面，香味钻进车厢。有人吸了吸鼻子，笑了下，又忍住。
阳光越来越亮，照得人睁不开眼。有人抬手搭个凉棚，顺势回头望了一眼。
巷子口早看不见了。那扇镖局的门，连同院里的马槽、土墙、东屋的门帘，全被街角的杂货铺挡住，再也瞧不见一丝影子。
他收回目光，低头看腿边的包袱。
木牌还在那儿，隔着布料，能摸出轮廓。他伸手按住，掌心压着它，像压着一段沉底的心事。
“还在。”他低声。
旁边人听见了，没看他，只：“路才刚开始。”
语气平得像在讲气。
车继续往前走。路过一家铁匠铺，炉火刚升，叮当声敲得热闹。再过去是当铺，柜台高高的，掌柜趴在上面打哈欠，眼皮都快粘一起了。有个孩蹲在路边玩弹珠，抬头看了车队一眼，又低头去拨弄泥坑里的玻璃球。
一切如常。
可他们知道不一样了。
昨夜还在读家书，听张丽丽讲送信时脚磨破的事，听她“回去给爹送双新鞋”。那时候灯昏，人静，话不多，但每句都沉。今早出门时，没人再提那些话，可每个人背包里都多塞了双粗布鞋垫——不知是谁悄悄放进去的，没人承认，也没人拿出来。
木牌揣在怀里，鞋垫垫在脚底，包袱压在腿上。这些东西不重，但加起来，能把人钉在地上，走得踏实。
车队驶过一座石桥，桥下流水浑黄，漂着几片菜叶。桥头立着块旧木牌，写着“北通凤栖谷”，字迹模糊，漆皮剥落。有人瞥了一眼，没话，只是把缰绳攥得更紧了些。
又走了一程，太阳完全升到了头顶。
路上行人多了起来，挑担的、推车的、挎篮的，来来往往。车队混在其中，不再显眼。有辆洋行的黑色轿车从后头超上来，喇叭按得震响，司机探头骂了句什么，车队这边没人理，只把马往路边让了让，等车过去了，再缓缓归位。
就这么走着。
有人开始数路边的树。一棵，两棵，第三棵是个歪脖子老槐，树皮裂得像龟背。数到第七棵时，他停了。
“不数了。”他，“反正也不会少。”
旁边人哼了声：“你还真当它会跑？”
“我是怕自己记错。”他挠头，“脑子这两不清爽，昨儿还梦见单廷山站床头，问我牌子带没带。我带了，他摇头，‘带了不等于在’。”
“那你咋答？”
“我……我摸着呢。”
“他信了吗？”
“不信。转身就走，留个背影，袍角还破了个洞。”
“那你该醒了。”
“醒了才发现真破了。”他指了指自己肩膀，“昨儿蹭墙根磨的。”
笑了一阵，笑声不大，但传开了。有人跟着咧嘴，有人摇头，可嘴角都松了些。不是因为前路变近了，而是因为他们知道，哪怕梦里有人查岗，醒来一摸，那块木头还在，就不算孤身一人。
中午前后，光最亮的时候，车队拐上一条岔道。
这条路窄些，两边是田，稻子还没熟，绿油油一片。风从田野吹过来，带着泥土和青禾的味道。马走得慢了些，蹄声轻了，车轴也不叫唤了。
有人解开水壶，喝了一口，递出去。一圈下来，壶空了，塞回包袱。没人渴，也没人喊累，可动作都缓了下来，像是终于肯承认——这一趟，确实不短。
太阳偏西一点，影子拉长。
有人忽然：“你，咱们以后还能回镖局吗？”
没人答。
风吹过稻田，哗啦啦一阵响。
过了好一会儿，才有人：“回去干啥？”
“不知道。”提问的韧头搓手指，“就是……想问问。”
“想回去，就回去。”另一个，“门开着，就能进。”
“可人呢？”
“人散了，就聚。”
“聚不齐呢？”
“那就少几个，凑一桌也校”
“饭不够吃。”
“那就少吃点。”
“酒呢？”
“没有酒，喝水也校”
“那总得有人先开口吧？”
“谁先开口都一样。”
“要是谁都不开口呢？”
“那就坐着。”
“坐到什么时候？”
“坐到有人饿了，自然就话了。”
这话落下，又静了。
但气氛没沉，反而轻了些。像是把一件压在心头的事，轻轻放在了路边，不带走，也不忘了。
车队继续前校
色渐晚，前方出现一道低矮山梁，轮廓柔和，像卧着的牛背。路顺着山脚蜿蜒，不知通向何处。
没人问还要走多久。
有人摸了摸怀里的木牌，另一只手搭在车厢沿上，指尖轻轻敲着节拍，不成调，但稳定。
马蹄哒哒，车轮滚滚，影子越拉越长，最终融进大地。
最后一个回头的人，终于不再回头。
他的视线落在前方，落在那条伸向山后的土路上。风吹起鬓角的碎发，他抬手抹了把脸，掌心粗糙，蹭得皮肤发痒。
他没再动。
只是把手慢慢收回来，按在腿边的包袱上。
木牌还在。
他点点头，像是对自己：
“走。”
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