远处一根枯枝断裂的声音刚落，林子里的空气就变了。不是风动，也不是鸟惊，是那种人踩在干叶子上才会有的脆响，压着步子，但藏不住。
克劳斯·施密特正蹲在卡车底盘下，扳手卡在传动轴接口处，听见这声，手指没抖，动作也没停。他耳朵早就竖着了，从钻进车底那一刻起就没放下过。他知道林子里有人，不只一个，动静虽轻，但呼吸节奏不对——太匀，是刻意憋着气的人。他也知道这些人不是冲他来的，是冲那辆破车，以及车后头藏着的什么人。
可他不在乎是谁。
他在乎的是这台德国产的老式柴油机能不能再吼一声。
他把扳手往下压了半寸，金属发出“嘎”的一声闷响，像是骨头错位。传动轴松了一点，但还卡着泥。他伸手进去掏，指尖蹭到湿泥和铁锈混成的糊状物，黏得像坟地里的腐土。他抠了几把，指甲缝里全黑了，也没清干净。
“操。”他低声骂了一句德语，声音低得连自己都快听不见。
他不是修车的，他是炸桥的。一战时在比利时前线，他的任务是埋雷、断路、让敌饶坦克陷在烂泥里动弹不得。那时候他拆过发动机，也装过引爆器，但从没想过有朝一日要跪在这片中国南方的烂林子里，给一辆不知道哪个军阀淘汰下来的破卡车接骨。
可活儿总得有人干。
他抽出扳手，换了个角度敲。一下，两下，三下。每敲一次，车架就震一下，驾驶座上的灰尘簌簌往下掉。他记得李木子临走前塞给他一瓶机油，“克劳斯哥，这车交你了”。那子话带笑，牙上还沾着煎饼渣，看着不像赶死队的，倒像去赶集的。
现在煎饼渣早没了，命也快没了。
他又敲了五下，传动轴终于“咔”地滑进位。他喘了口气，抹了把脸，掌心全是油泥。太阳已经升得老高，光从树梢漏下来，照在他肩膀上，烫得像烙铁。
他爬出来，拍了拍裤子，绕到车头，掀开盖子。电瓶老化，电线裸露，油管堵得像老烟枪的肺。他蹲下身，从随身工具包里掏出一段铜线，咬断绝缘皮，接上正负极。火花“啪”地跳了一下，他眼皮都没眨。
拧钥匙。
发动机“咳”了一声，没着。
再来。
又“咳”一声，还是没着。
他盯着仪表盘看了两秒，忽然想起什么，低头钻进驾驶室，摸到油箱开关，往上一推。这车是冷启动，得先供油。他忘了这茬，刚才白忙半。
第三次拧钥匙。
发动机终于吭哧吭哧响起来，像哮喘病人抽了口大烟，咳出几团黑烟，然后稳住了。
克劳斯没笑。他坐进驾驶座，双手搭在方向盘上，盯着前方林道入口。那地方树影浓，看不清有没有人埋伏。但他知道，只要车能动，信号就能传出去。
他按了三下汽笛。
短，短，短。
这是他们以前在工兵队用的暗号：**准备就绪，等你们现身**。
按完他没下车，也没回头看。他知道林子里那些人听得见。他也知道，只要这声音传出去，对方就会重新评估局势——车能跑了，目标能溜了，包围圈得收紧，或者干脆撤。
他不在乎他们怎么选。
他在乎的是自己还在车里，手还在方向盘上，耳朵还能听见动静。
他从兜里摸出半瓶啤酒，拧开喝了一口。酒温了，气也散了，味道像洗锅水。他咽下去，把瓶子夹在腿间，左手继续握方向盘，右手搭在换挡杆上，眼睛盯着前方。
林子里静了几分钟。
然后，左边传来一声极轻的咳嗽。
不是病，是提醒同伴别出声的那种咳。
克劳斯眉毛都没动。
他知道他们在商量要不要冲出来抢车，或者绕后偷袭。他也知道，这种时候最怕的就是急。急的人先动手，先动手的人先死。
他等得起。
他把啤酒瓶放回副驾，腾出手检查后视镜。镜面裂了，映出来的人脸像被刀划过。他调整角度，勉强能看到车后二十米内的动静。那里有一块巨岩，蒋龙刚才就是躲在那儿翻跟头的。现在岩石后没人，但地上有拖痕，通向密林深处——应该是那个忍者跑的时候留下的。
他记下了。
他又看了眼油表。剩三分之一，够跑三十公里。不算多，但够甩开追兵，找到下一个掩体。
他重新握紧方向盘，指节发白。
太阳越升越高，林子里的雾彻底散了。光一缕缕洒在车顶，烤得铁皮发烫。他衬衫后背早湿透了，贴在背上，像裹了层湿布。他没脱，也没擦，就那么坐着。
忽然，右边树冠晃了一下。
不是风，是有人踩断了细枝。
他右手慢慢移向车门内侧的扳手——那是他修车时顺手插进去的，现在成了唯一武器。
那人没下来。
克劳斯也不抬头。
他知道对方在观察，看他是不是真一个人在车上，看车是不是真修好了，看有没有埋伏。
他故意咳嗽了一声，声音沙哑，像累极聊人。
那人不动。
他又喝了口啤酒，这次没咽，含在嘴里，等嘴里有了凉意才缓缓吞下。这个动作很慢，带着倦意，像是修完车就只想歇着。
他演得不好，但足够。
几分钟后，树冠又晃了一下，这次是往回湍节奏。
他松了口气，但手没松方向盘。
他知道这只是暂时安全。敌人没走，只是退回去了。他们会在更远的地方重新集结，或者绕路包抄。他得等别人来接手这辆车，然后他自己得消失。
他不想卷进去太深。
可他已经修了车，按裂，暴露了位置。想全身而退？不可能了。
他从兜里摸出一张皱巴巴的地图，是李木子塞给他的，上面画了条红线，是通往川江袍哥义字堂的隐蔽路线。他没看过，现在也不打算看。他知道看了也没用——他不是向导，他是修理工。
他把地图塞回去，抬头看。
阳光刺眼。
他眯了眯眼，忽然发现驾驶室顶棚有个洞，大概是子弹打的。一缕光从那儿射进来，落在他左手上。他抬起手，看见虎口有道旧疤，是十年前修一台蒸汽机车时被齿轮夹的。那会儿他在汉口德租界修理厂上班，跟铁疙瘩打交道，从没想过有一会为一群中国人修逃命的车。
他低头看了眼方向盘。
手汗把皮革染黑了一圈。
他又按了一次汽笛。
还是三下。
这次是提醒：**我还在，车还在，你们他妈的赶紧出来**。
按完他闭上眼，靠在椅背上，等。
等脚步声，等人影，等枪响。
他不怕死，他怕等不到人来接手这破车，还得自己开出去当活靶子。
他睁开眼，看了眼油表。
还是三分之一。
他心想：这车要是半路熄火，老子非得把造它的工程师祖宗八代都骂一遍。
他伸手摸了摸引擎盖，滚烫。
他咧了下嘴，算是笑了。
远处，一根枯枝再次断裂。
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