阿远站起身，把已经烧得只剩半截的蜡烛换了一支新的。
旧烛身早已被烛泪吞没，只剩一圈焦黑的蜡边还勉强立着，像被岁月磨得只剩骨架的老人。他伸手，轻轻一捏，那一截就断了，落在掌心，带着余温。
他把新的蜡烛插在铜烛台上，动作很慢，像是在做一件极重要的事。
火苗被重新点燃的那一刻，火光轻轻一跳，仿佛有人在暗处轻轻拍了拍它的肩。
庙里一下子亮了些。那是一间很旧的山神庙。屋顶的瓦片残缺不全，
冷风从破洞钻进来，卷起地上的尘土，也卷动供桌上的纸钱。神像的脸被岁月侵蚀得斑驳，只剩一双眼睛还隐约有神，仿佛在默默注视着跪在蒲团上的人。
阿远跪了很久，久到膝盖已经麻木。
他原本只是路过这座山。
他记得很清楚，昨傍晚，风雪刚刚起的时候，他还在山脚下的镇。酒肆里人声鼎沸，炉火旺盛，店二吆喝着上菜，客人在桌旁划拳喝酒，谈的都是山下的战事、城里的粮价，还有那些谁也不清真假的传闻。
“听了吗？北关那边又打起来了。”
“打什么打，朝廷早就顾不上咱们这山沟沟了。”
“你别不信，我表弟在城里当兵，他——”
那些话像一锅翻滚的粥，嘈杂、混乱，却又真实。阿远坐在角落里，怀里揣着一封已经被翻来覆去看了无数遍的信。信上只有一句话：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
写信的人，是他的师父。
师父死在去年的雪里。也是这样的风雪，也是这样的夜。他最后一次下山，是为了给山下村子里的孩子送药。回来的时候，被一场雪崩埋在了山腰。
村里人，是山神收了他。
阿远不信。他只知道，那他在庙里等了一整夜，烛火烧完了一支又一支，师父没有回来。
后来，他一个人守着这座破庙。
守到冬，守到雪落满山，守到山下的村子渐渐没人再上山来。
有人，这庙早就不灵了。也有人，这座山已经被战火遗忘，连神都懒得看一眼。
阿远没话，只是每照旧扫雪、上香、换烛。
直到今。
今的风雪比往年都要大。庙门被吹得哐当作响，像有人在外面用力拍门。阿远把门关得很紧，不是怕什么鬼怪，而是怕风把供桌上的火烛吹灭。
庙里很静。
静到能听见烛火燃烧的声音，能听见自己的心跳，也能听见庙门外，风雪呼啸的节奏。
他跪得太久，腿已经有些僵。起身时，膝盖一软，他伸手扶住了供桌，指尖碰到了神像的底座。
那是一块冰凉的石头。
他忽然想起很多年前，师父也是这样，跪在神像前，背挺得笔直。那时候庙里还没这么破，烛台上的烛火也总是亮着。
“阿远，”师父，“你知道，为什么我们要每换烛吗？”
“因为烛会烧完。”他那时还，想了想，认真地回答。
师父笑了笑，摇头：“那只是原因之一。”
“那还有什么？”
“因为有人会来。”师父看着他，“有人会在风雪里走丢，有人会在夜里迷路，有人会在世上活不下去，只能往山上走。他们抬头，看见这一点光，就知道——这里有人。”
“可他们不一定来啊。”
“他们不一定来，”师父，“但只要这光在，他们就知道，山在，庙在，有人在。希望，也在。”
那时的阿远，还不懂什么桨希望”。
他只知道，师父的手很暖，庙里的火很暖，他的肚子也很暖——因为师父总会给他煮一碗热汤。
现在，师父不在了。
庙里只剩下他一个人，还有这一尊看不清表情的神像。
烛火在他眼前轻轻一跳，火光在他眼底晃了晃。他忽然有种错觉，好像师父就站在神像旁边，正看着他。
“师父。”他在心里喊了一声。
没有人回答。
庙门外，风雪依旧。
风声像是从很远的地方吹来，带着山谷的回响，带着树梢折断的脆响，也带着某种他不清的东西。
他走到门口，推开一条缝。
风一下子灌进来，卷起他的衣襟，也卷起烛火的光。雪片像鹅毛一样落下，地间只剩下一种颜色——白。
山道被雪埋了，树被雪压弯了腰，远处的山谷像被一口巨大的白锅盖住，什么也看不见。
这样的气，没有人会来。
至少，今不会。
他忽然有点想笑。
笑自己傻，笑师父傻，笑这座庙傻。在这样的世道里，守着一座破庙，守着一支随时会被风吹灭的蜡烛，又有什么用？
山下的人在挨饿，在逃亡，在为了活下去而互相算计。战火在远处燃烧，血在泥土里渗开。那些人抬头，看见的是硝烟，是断壁残垣，是没有星的夜空。
他们不会看见这座山，不会看见这座庙，更不会看见这支的烛火。
可他还是把门关上了。
他回到供桌前，重新跪下去，把那封被他揣了很久的信拿出来，放在神像前。
信已经被翻得有些皱，纸边也被磨损。他又看了一遍那句话：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
“师父，”他低声，“我不懂你的希望是什么。”
“我只知道，你不在了，我就替你守。你守到死，我就守到我死。”
他的声音不高，却很坚定。
烛火又轻轻一跳。
这一次，火光不再只是昏黄的一团，它像是被注入了某种看不见的东西。那是师父留下来的，是这座山留下来的，也是他这些年一点一滴熬出来的。
庙门外，风雪依旧。
但这一次，风不再只是寒冷的信使。
它穿过破庙的门缝，掠过烛火，带着那一点微弱的暖意，带着那一点摇曳的光，顺着山道而去。
它穿过树林，树梢上的雪被吹落，露出黑褐色的枝干，像一只只伸向空的手。它越过山谷，在谷底的乱石间呼啸，卷起积雪，也卷起藏在石缝里的那一点点枯草的气息。
它向更远的地方而去。
它会经过那些被雪埋了半截的茅屋，经过那些被战火焚烧过的村落，经过那些被遗弃在路边的车辙和脚印。
它会把这一点暖意，送到每一个在风雪中独行的人心里。
有人在山脚下的破屋里发抖，怀里抱着生病的孩子，眼里是压不住的绝望。他会在一阵刺骨的冷风中，忽然感到胸口微微一热，像是有人在很远的地方，朝他笑了一下。
有人在山路上踉跄前行，肩上背着逃难的行囊，身后是回不去的家。他抬头，看见远处山腰上有一点微弱的光，在风雪中忽明忽暗。他不知道那是什么，却忽然觉得，脚底下的路没那么难走了。
有人在城里的角落里缩成一团，身上的衣服破烂不堪，肚子饿得咕咕作响。他听见风声从巷口吹进来，夹着远处不知哪里传来的钟声。他不知道那钟声来自哪座庙，却在那一瞬间，想起了很久以前，母亲在灶前点燃的那一盏油灯。
风会告诉他们——
山在。
庙在。
烛火在。
希望，也在。
它不会替他们挡住风雪，也不会替他们填饱肚子，更不会替他们挡下刀剑。它只是让他们在最冷、最黑、最绝望的时候，知道——这个世界上，还有一座山，还有一座庙，还有一个人，在风雪里，为他们点着一支蜡烛。
哪怕他们永远不会来。
哪怕他们一辈子都不知道这座庙的存在。
阿远不知道这些。
他只知道，自己要做的事很简单——每扫雪，上香，换烛。等到这支蜡烛烧完，他会再换一支新的。
他跪在供桌前，闭上眼，双手合十。
烛火在他面前静静地燃烧，把他的影子拉得很长，落在破旧的墙壁上，落在神像的脚边，也落在那封被他放在供桌上的信上。
信纸上的字迹已经有些模糊，但那一行字依旧清晰：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
他忽然明白了一点。
希望，不是上掉下来的。希望，是有人在风雪里点起的一支蜡烛。是有人在破庙里，把烧完的蜡烛换了一支新的。是有人在所有人都觉得没用的时候，依然选择去做一件“没用”的事，
他在。山在庙在。烛火在。风雪再大，也总有一座山，愿意为你挡住一点风。总有一座庙，愿意为你留一盏灯。总有一个人，愿意在漫长的黑夜里，替你守住那一点光。
只要这点光还在，风雪就不会是终点。
它只是一段路。
一段通往那座山、那座庙、那支烛火的路。
通往希望的路。
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